(ещё одна поэма не о нас)
Навеяно Атосом и миледи, но не о них ни в одном месте.
Ты меня предавай
так остро
за преступления,
не мной совершённые.
I
Слабая.
Слёзы прячу так неумело,
а ты – веришь.
Тебе-то какое дело?
Больно мне лишь.
Слабая.
Улыбаюсь так неудачно-фальшиво,
а ты: “Весёлая!”
Тоже мне, дивное диво!
Душа голая.
Слабая.
Отрицаю, глаза отводя и краснея,
а ты – принимаешь.
Тебе проще так, не жалея.
Да что ты знаешь!
II
И умолять, ломая пальцы:
Всего лишь миг, всего лишь миг!
Распято сердце, как на пяльцах,
Иголка – вжик! – иголка – вжик!
И так кричать, что горлу больно:
Хотя бы день, хотя бы день!
Но с головой воды довольно.
В душе – мигрень, в душе – мигрень.
Слезами кашлять, звать натужно:
Меня услышь, меня услышь!
Но – пустота, и – равнодушно:
Такая тишь, такая тишь!
III
Ты проходишь по улице,
Безразличным взглядом скользя.
А я верила – знаешь? – сбудется!
Да только верить – нельзя.
Ты считал, что всё переменится,
Мол забыть о тебе – изволь!
А я надеялась: стерпится!
Да только надеяться – боль.
Ты поверил: забыла я,
Такая же, как у всех.
А я любила – как в Библии,
Да только любить тебя – грех.
IV
И что мне говорить, когда не слышишь?
А и услышишь – тут же переврёшь.
А я с тобой, куда ты ни пойдёшь,
Я за спиной – как только можно тише.
Боюсь вздохнуть, себя разоблачить,
Мечтаю стать то ветром, то листвою,
Чтоб хоть на миг – чуть-чуть ещё! – с тобою,
Чтобы на миг – подольше чуть! – пожить.
А что мне врать, когда так наверху
Вся истина, безжалостно-нагая?
Но ты идёшь, как будто бы не зная,
Как будто бы я рядом не иду.
V
Предававший меня
по понедельникам – вместо работы,
Улыбаешься так, словно всё не причём ты,
Да так и есть – для тебя.
Убивавший меня
по вторникам, как в разлеченье,
зачем-то устроив мои воскресенья –
развлекаю тебя?
Распинавший меня
по средам, для профилактики:
Ты так набирался практики.
Что в том, что так плачу я?
Насиловавший меня
по четвергам, вместо десерта,
забывавший обо мне к полудню где-то.
Утомила тебя.
Пытавший меня
по пятницам – как в подарок,
чтобы мир мой не был так гадок,
Чтобы как-нибудь, но жила…
А в субботу у тебя выходные.
Меня нет. Не существую. закрыли!
VI
Я заметила тень усталости
На светлом твоём лице.
Содрогнулось сердце от жалости,
Позабыв о своём конце.
Я приникла тёплою радостью
К широкой твоей груди.
И душа захлебнулась старостью,
Что твоя теперь – впереди.
Я любила почти отчётливо,
Как нуждался ты в этом дне!
Только сердце – неповоротливо –
И ты вновь забыл обо мне.
VII
Куда идти. какого нет предела,
Не перемученного мною на пути?
Я – слабая? Любила – как умела,
Такой на свете больше не найти.
Зачем искать, когда всё перепето,
Когда всё леской тонкой порвалось?
Я – сильная? Я позабыла это,
Когда всё предрешённое сбылось.
VIII
Ты, предавший меня, – из страха?
Ты не стой на моём пути.
Всё равно пробегу с размаху,
Я же вижу, куда идти!
Ты заплачешь об этой сказке,
Но Past Perfect – такой нахал.
По его роковой указке
Ты не жив: ты уже устал.
IX
К чему ворошить страницы
Забытых тобою книг?
Мелькают чужие лица,
И вечностью длится миг…
К чему растревожить сердце
Забытой уже мечтой?
Чему суждено допеться –
Не сбудется вновь с тобой.
X
А я опять листаю Новый,
Старославянский весь, Завет.
И сняты сО сердца оковы,
И на душе засовов нет.
И полуробко, полутихо
Я песню старую пою.
И, как ни больно, как ни лихо, –
Надеюсь, верю и люблю.
Мария Берестова
19 ноября 2013
